Он умрет где-то в три пятнадцать.
Этот мир, изувеченный смыслом.
Он наводит меня на мысли,
Что давно уже надо сдаваться.

Он скончается в страшных муках
Изрыгая с кровью проклятья,
На всех тех, кто остался стоять, и
Кто верит дурацким слухам.

И в глазах лже-наивных, милых,
Голубых, как небесные дали,
Будет воля, что тверже стали,
Осознание собственной силы.

А последняя его прихоть –
Уничтожить, что было живого.
Он способен. И сделает. Словом,
Остается один лишь выход…

Пулю в висок, бонус – в карму.
Всё работает. Всё исправно.
Прерывая мою Сансару…
Помни.
Выстрел,
Быть может…
Парный.